纽约的天光灰蒙蒙地压在窗外，森盘腿坐在床沿，把手机贴紧耳朵。那头的母亲说话很慢，每说一句都要歇一下，声音里有种病弱的虚。母亲问她在那边好不好。

森说好。她说得很轻，像在说一件真的发生过的事。她说，画卖出去一幅，买家很喜欢，还问下个系列。她说，明年春天，也许能办个小展。父母信了她的话。他们一直觉得女儿是有天赋的。她也没让他们失望过，只是现在，这份天赋被用来圆一个谎

她说着这些的时候，眼睛看着对面墙上那张没画完的画。画布上是半片她说不清颜色的光，涂到一半就停了，像一扇只开了一半的门。

挂了电话，她没动。

她坐在那儿，手机握在手里，屏幕一点一点暗下去。她的人生最近就是这样，一点一点地，暗下去，又被什幺硬撑着没灭。

妈妈病了。厂子转不动了。这两个词叠在一起，就是她全部的清醒时刻。钱是一笔一笔算的：这个月的治疗费，贷款的利息，她自己下个月的房租。数字在她脑子里自动排成队，像一条她怎幺也理不顺的线。

Rose的资助，是这根线上唯一的结。

是Rose让她喘了口气。母亲的医疗费没停，厂子没垮，她还能住在这间有暖气的屋子里。她清楚这份"喘气"是用什幺换的。身体、时间、还有一点尊严。Rose出钱，买的是消遣，和一点顺手的陪伴。

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